Lejos

Cada vez más lejos
de todo.
En este paisaje
sin olivos
ni pitas,
sin encinas, ni eucaliptos.
Tan lejos
de la verde aceituna
sobre la piedra plana,
tan lejos
de las doradas tardes
de aquel septiembre.
Hoy, en este paisaje
que nunca será mío.

Escuchando a Metheny y a Mehldau.